Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aún más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquellas cuajadas del rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día
ésas…¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mundo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido…desengáñate,
¡así no te querrán!

Tú eras el Océano y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén:
¡tenías que romperte o que arrancarme!…
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
una a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque…
¡No pudo ser!

Silenciosa está la noche,
apenas suspira el viento,
solo algún perdido acento
turba su calma y quietud.

Serena por es espacio,
callada la luna sube,
platea la blanca nube
su tibio rayo de luz.

Sorda y con lento compás,
en una iglesia lejana
suena una triste campana
y da una hora: las dos.

¡ Las dos ! hora misteriosa
de fantasmas y hechiceras,
de espectros y de quimeras
que nos inspiran terror;

en que el sepulcro abandonan,
por las magas evocados
y en un velo rebozados
los que dejaron de ser.

Hora que si en el hogar,
cuando narra una conseja,
le escucha crédula vieja,
se la ve palidecer.

En la que gime en las torres
el cárabo lastimero
y ensaya el búho agorero
su fatídico graznar.

El gallo canta, y susurra
melancólica la fuente,
escuchándose doliente
el ronco aullido del can.

¡ Las dos !. Quizás esta hora
una virgen anhelante
cuenta, esperando al amante
que se tarda en acudir.

Tal vez en su calabozo
marca esa hora perdida
una menos de su vida
el reo que va a morir.

Tal vez algún asesino
las dos estaba esperando
con impaciencia, probando
la punta de su puñal.

Y ese reloj impasible,
con su vibración sonora,
anuncia la infausta hora
de la muerte al criminal.

¡ Las dos !. Quizás el sonido
funeral de esa campana
espera la cortesana
para una cita de amor.

Quizá será la postrera
que, antes de partir del mundo,
oye triste el moribundo
en su lecho de dolor.

Tal vez vuelan a esta hora
las brujas con algazara,
que Belcebú convocara
a un diabólico festín.

Y al pasar cerca del lecho
donde duerme un ángel puro,
lanzar horrible conjuro
con maldiciones sin fin.

Que es hora en que el temerario
con asombro se estremece,
y aterrado palidece
sin acertar el porqué.

En que las Wils misteriosas
que a los mortales encantan,
de la tierra se levantan
por un oculto poder.

Hora extraña que parece
de más tarda vibración
de más fantástico son
y otro diverso compás.

Mas que, a pesar de los sueños
con que la adorna la mente,
es completa, exactamente
lo mismo que las demás.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mi podrá apagarse
la llama de tu amor.